tiempos modernos

Reflexiones dominicales sobre la vida

El cambio de hora del domingo me hizo reflexionar acerca de muchas cosas, entre las cuales incluyo el futuro de Pluna, por supuesto, así como la marcha del Apertura.

A medida que transcurría la breve mañana (nos habían robado una hora), mientras mateaba mirando caer la lluvia, mi angustia existencial me llevó a preguntarme sobre el sentido de la vida. Como soy un tipo ordenado, lo primero que hice fue consultar el diccionario para tener una definición del vocablo. Allí me encuentro con varias acepciones: “Estado de actividad de los seres orgánicos”; “Tiempo que transcurre desde el nacimiento de un animal o vegetal hasta su muerte”; “Modo de vivir en lo tocante a la fortuna o desgracia de una persona”, etcétera.

Como no son definiciones muy precisas, traté de repasar el uso que de dicha palabra hacen los poetas, como forma de aproximarme a la aprehensión cabal del concepto. Recordé una novela de Onetti pero el título no me aportó nada nuevo: ya sabía yo que la vida es breve. Calderón de la Barca se interna por un camino más metafísico al sostener que la vida es sueño. Pero en este campo, el campeón es Manrique: “Nuestras vidas son los ríos que van a dar en la mar, que es el morir”. Sin desmerecer a esos grandes, confieso que prefiero la comparación de León Felipe: “Así es mi vida: piedra, como tú”.

De golpe recordé la Despedida de Líber Falco, dedicada a sus compañeros de corrección y talleres del diario Acción: “La vida es como un trompo, compañeros; la vida gira como todo gira y tiene colores como los del cielo. (…) La vida es lo poco y lo mucho que tenemos; la moneda del pobre, compañeros. A gastarla jugamos muchos años entre risas, trabajos y canciones. Así vivimos días y compartimos noches. Mas, se acerca el invierno que esperó tantos años”.

Si del entrañable Falco pasamos a los poetas del arrabal, nos encontramos en un berenjenal: ¿La vida es una herida absurda (La última curda) o la vida es una milonga (Pa’ que bailen los muchachos)? Confieso que no sé con cuál quedarme, y por momentos me inclino por Sueño de barrilete: “La vida solo es prosa dolorida”.

Sobre el mediodía del domingo, una vez que hube dejado el mate para pasarme a otra bebida menos inocente, la angustia vital fue cediendo para dejar paso a la duda culinaria: ¿ravioles o tallarines?

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